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não acredito que todos os dias sejam iguais

mas aos dias pouco se lhes dá em que eu creia

e assim eles permanecem perfeitamente mesmos

aquilo em que mudam em nada os muda

doem mais

doem menos

doem

nada que aconteça tira-me da idéia a certeza de ser a miséria da criação isto que contemplo no espelho

se é que há criação

se é que tudo não simplesmente sei lá o quê

brotou aqui do nada

veio ao mundo sem mente ou propósito

se é que tudo simplesmente não brota do desespero

do tortuoso caminho

tudo concebemos para explicar esta porra que afinal talvez não tenha merda de explicação nenhuma

este monte de gente complicada e louca

esta tristeza que me dá de viver

a cama que não me deixa dormir

a comida que não quer se submeter ao processo digestivo

a vida vivida pelas beiras